Всего лишь в метре ничего не видно.
Поверх дороги стелется туман.
Винтовку брал - за оптику обидно,
И вот опять ныряю в котлован.
Шуршит трава, росу роняя в землю,
Проходит ветер по макушкам крон.
Я тишине Кордона снова внемлю,
А в СВД всего один патрон.
Последний выстрел сломанной винтовки.
Еще не факт, что выстрелит она.
У Зоны, знаю, есть еще уловки,
И Зона их использовать должна.
Я ухожу. Я покидаю Зону,
Не собираясь тормозить в пути.
Туман укрыл все подступы к Кордону,
А губы снова шепчут: «Отпусти»…
|